Hilda Hilst

.
De la noche


I

Vi a las yeguas de la noche galopando entre las viñas
y buscando mis sueños. Eran soberbias, altas.
Algunas tenían manchas azuladas
y su lomo relucía igual que la noche,
y las mañanas morían
bajo sus patas encarnadas.
Las vi sorbiendo las uvas que colgaban
y sus belfos eran negros y orvallados.
Unísonas, resollaban.
Vi a las yeguas de la noche entre los escombros
del paisaje que fui. Vi sombras, elfos y celadas.
Lazos de piedra y paja entre las alfombras
y, vasto, un pozo engullendo mi nombre y mi retrato.
Las vi tumultuosas. Intensas.
Y en una de ellas, insomne, me vi.

II

¿Qué canto ha de cantar lo que perdura?
La sombra, el sueño, el laberinto, el caos,
el vértigo de ser, el ala, el grito.
Qué mitos, mi amor, entre las sábanas:
Lo que tú crees gozo es tan finito,
y lo que crees amor lo es mucho más.
Cómo cubrirte de pájaros y plumas
y al mismo tiempo decirte adiós,
porque imperfecto eres carne y perecedero,
y lo que yo deseo es luz e inmaterial.
¿Qué canto ha de cantar lo indefinible?
El tantear sin tocar, el mirar sin ver,
el alma, amor, entrelazada de indescriptibles.
¿Cómo amarte sin nunca merecerlo?

III

Viene de los valles la voz. Del pozo.
De los peñascos. Viene honda y fría,
reblandecida y tierna, anémonas que he visto:
Corfú. En el mar Egeo. En Creta.
Viene revestida a veces de aspereza,
viene con brillos de dolor y madreperla,
pero resuena cruel y abyecta
si me propongo oírla. Viene de la Nada.
De los vínculos disueltos. Viene de la Nada.
De los vínculos disueltos. Viene del resentimiento.
Y sibilante y lisa
se hace pasión, serpiente, y nos habita..

IV

¿Dirás que sueño el demencial sueño de un poeta
si digo que me he visto en otras vidas
entre claustros, pájaros de marfil, unos barcos?
¿Dirás que sueño una reina persa
si digo que me he visto doliente e inaudita
entre moras negras, nísperos, siemprevivas?
Pero no. Alguien gritaba: despierta, despierta Vida.
Y si te digo que estabas a mi lado,
y elocuente y amante y de palabras ávido,
¿dirás que mentí? Pero no. Alguien gritaba:
Palabras… apenas ecos y arena. Despierta.
Despierta Vida.

V

Aguas. En las que solo los tigres mitigan su sed.
También yo en ti, feroz, arrinconada,
atravesé las orladuras raras
y me hice máscara, mujer y conjetura.
Aguas que no bebí. Crespusculares. Hondas.
Códigos que descifré y donde me vi mil veces
inconexa, parca. Ah, tómame de nuevo,
antíquisima, nueva. Como si fueras el tigre
bebiendo aquellas aguas.

VI

¿Qué es la carne? Qué es ese Eso
que recubre el hueso,
este ovillo liso y convulso,
este desorden de placer y roce,
este caos de dolor doble y viscoso.
La carne. No sé este Eso.
¿Qué es el hueso? Este vigor luciente,
deseoso de envoltorio y tierra.
Lucido rostro.
Huesos. Carne. Dos Esos sin nombre.

VII

Dunas y cabras. Y mi alma vuelta
hacia el mate profundo de Tu Cara.
Recorro mi camino de piedra, leche y pelo.
Soy esto: un alguien-nada que te busca.
Una cáscara. Un olor. Vacíame de preguntas.
De itinerario. Que yo apenas suba.

VIII

Me coso el infinito sobre el pecho.
Y sin embargo soy agua huidiza y amarga.
Y soy creíble y antigua como aquello que ves:
Piedras, frontones en el Todo inamovible.
Terrena, me adivino montaña algunas veces.
Reciente, inhumana, inexpresable,
me coso el infinito sobre el pecho,
como aquellos que aman.

IX

Pienso vendas y ungüentos
para el corazón herido de Tiempo.
Pienso cántaros y patios
por la conmoción de contemplarlos.
(Y de verte allí,
a la luz de la geometría de tus actos).
Te pienso
pensándome en agonía. Y no estoy.
Estoy apenas densa,
recogiendo aroma, dejo
lo refulgente de ti que me ha quedado.

X

Que te demores, que me persigas,
como algunos persiguen los tulipanes
para proveer el olvido de sí mismos.
Que te demores
cubriéndome de jugos y de tintas
en mi noche de hambres.
Refléjame. Soy tu destino y poniente.
Duerme.
.


Hilda Hilst. Da noite. Obra poética reunida (pdf)
Traducción de Enrique Gutiérrez Miranda

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