Jimmy Santiago Baca

Día nublado


.
Hace un día ventoso. Un muro de viento estalla,
resuena contra las ventanas, contra los marcos de hierro,
y cuando pasa por un cristal roto
se revuelve como un gato asustado
en los espacios vacíos del bloque de celdas.

En el patio de ejercicios nos acurrucábamos
con nuestros uniformes carcelarios,
en cuclillas contra la valla,
y el viento se llevaba nuestras palabras
sobre las alambradas,
mientras el guardia en la torre
se sujetaba la gorra ante una súbita ráfaga.

Desde donde yo estaba podía ver la torre principal,
y el viento en mi cara
me daba la impresión de que podría agarrar
la torre como una planta de maíz
y arrancarla de sus raíces de roca.

El viento sopla como en una flauta
en este agujero en la roca,
el borde rodeado por alambre de púas,
con un guardia sentado allí también,
escuchando atentamente los sonidos
cuando las nubes cubren el sol.

Pensaba en el día que llegué a la cárcel,
en el asiento trasero de un coche patrulla,
manos y tobillos encadenados, el policía señaló:
«¿Ves aquel gran tanque de agua, el grande
y plateado que sobresale allá lejos?
Eso es la cárcel».

Y aquí estoy, no puedo creerlo.
A veces es un sueño, un sueño,
en el que me levanto frente al viento,
como ahora, soplando en mi uniforme,
y mis párpados guiñan un poco,
mientras miro incrédulo…

El tercer día de la primavera,
y cuatro años más tarde, puedo decirte
cómo un hombre puede aguantar, cómo un hombre
puede llegar a ser tan cruel, cómo puede morir
o llegar a ser tan frío. Puedo decirte esto,
lo he visto todos los días, todos los días,
y todavía soy lo bastante fuerte para amarte,
me amo a mí mismo y me siento bien;
aun cuando la tierra tiemble y se estremezca,
y no tenga nada a mi nombre,
siento como si lo tuviera todo, todo.
.


Jimmy Santiago Baca. Cloudy Day
jimmysantiagobaca.com
Traducción de Enrique Gutiérrez Miranda

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