Clayton Eshleman

Silencio delirante


.

Golpeteos, golpeos, esferas de Apolo, sonido
rompiendo en silencio, brasas
que aún oigo, maraña de pozos de sentido,
el modo en que una cueva puede gotear perfume…

fue en los cromañones, por sus húmedas paredes ocultas,
como si una flor dentro, allí dentro, dibujara sus zancudos
cuerpos panespermáticos, trotando como arañas sobre
presagios sin fondo, a tientas hacia el destino de Perséfone:
arrastrados por la pulpa del hongo del pelo púrpura de Hades
______estallando en sus cerebros.

Vertieron sus frentes en las brasas y los rediles
zigzagueados en el aire de la noche,
______—los animales conducidos a cruzarse—
una enorme vulva incisa ante la puerta,
el poder que surgió de allí era el paraíso, el poder
que los cromañones nos legaron:
hacer un altar de nuestras gargantas.

Las primeras palabras se mezclaron con grasa animal,
los heridos intentaban decir quién lo había hecho.
El grupo era la llanta de una rueda por-ser-inventada,
su lenguaje era radios, girando,
alrededor, el eje del fuego, su hilo de nosotros,
su quema de ellos,   monta nos moja, tú moja,
nosotros moja a ti, tú moja a nosotros, Dioniso
el renuente, reuniendo palabras, agitado
por las pausas de la lira entre los picos de la llama,
agua al fuego, nosotros a ellos.

Ojos-brasa, flexibles, que giran de nuevo
en aquellas cuevas cuyas paredes podrían ser ensartadas
entre sus dientes, la viscosa materia del alma tiraba de
sus manos hacia los flancos, ooh
qué hueso mostraban cosido dentro de sí mismos, ah
qué diminutas arañas macho eran
capaces de devorarlos en lo inmenso
¡palabra elástica de roca hembra!
.


Clayton Eshleman. Silence Raving
Traducción de Enrique Gutiérrez Miranda

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