Todo fue lo que nunca podrá ser


In the heat of the jungle, in the heat of the night,
Sat an African princess in the pale moonlight.
Chris Isaak

The world was on fire and no one could save me but you.
Chris Isaak


y ahora solo el rigor nos ampara,
el tiempo, ese remedio aún peor
que la enfermedad, va desmenuzando

lo no contado y lo invisible, lienzo
con puesta de sol, tendido crepúsculo
sin horizonte, el abismo lo hará,

cada error ha de ser penalizado,
ningún virus es tan perverso como
la estupidez, cretinos presidentes,

así como las arañas encuentran
en las cóncavas farolas de ledes
su oculto refugio y trampa perfecta,

luz sin calor que atraiga a los insectos
y protección de la lluvia y el viento,
así el buen prócer atrapa a sus moscas,

y engordan como globos, las arañas,
y brillan en la noche como lunas
diminutas bajando por su hilo,

hasta que otra feliz araña hereda
su vasto patrimonio de estulticia,
así el político engorda en su antro

de brillo reflejo, esfera dorada,
bosquejo maltrazado por un genio
sin finalidad poética, solo

la belleza del dinero amasado
en la artesa antigua de la avaricia,
mortal e impía, despiadada y triste,

átomos, partículas, y genoma,
y enseguida del tamaño del mundo,
ocupándolo todo, como el aire,

el propio aire convertido en virus,
cualquier error será penalizado
por el peso invencible de los hechos,

bailemos alguna danza africana,
o pseudoafricana, bajo el rocío
europeo, en el calor de la jungla

que jamás hemos visto, ni veremos,
para lavarnos la monotonía
del anquilosado cuerpo de nubes,

espero que ustedes estén tan bien
como el jilguero en su jaula, son días
de pesadumbres y melancolías,

bajo la lívida luz de la luna,
en el calor de la jungla, el calor
de la noche africana, sal, bailemos,

mientras la torva caterva de arañas,
sin perdón de su dios ni de su infierno,
atrae a las mosquitas a sus telas,

acumulación de pedazos rotos,
fragmentaria de un vídeo musical
con muchas chicas, machotes y coches,

en estado mental paranormal,
cual si no fuéramos nosotros mismos,
como si miráramos desde afuera,

ahora estamos viendo cosas que
el más temible de los replicantes
no creería, aquí, en este planeta,

muy lejos de la Puerta de Tannhäuser,
y no nos ponemos melodramáticos,
tan solo, como siempre, caminamos

tomados de la mano de la muerte,
tomados de la mano de la muerte
que nos guía y acompaña en la vida,

solo la música puede salvarte,
el mundo estaba ardiendo y solamente…
baila hasta que se derrumbe la cúpula

de los altos astros del firmamento,
en el color de la noche, el temor
de la muerte, el terror de la vida,

después del bombardeo florecieron
los geranios, por la simple razón
de que era primavera, los días

de abatimientos y melancolías
tendrán que irse con los vendavales
claros del tiempo que todo lo cura

pero todo destruye, mal remedio,
el mirlo canta en la plaza vacía,
el petirrojo se niega a olvidar

que el calentamiento global no cesa,
la vida insiste en seguir adelante
tomada de la mano de la muerte,

como siempre, sin melodrama, baila
hasta que se te despegue el tacón,
con el calor de la jungla lejana,

algunas veces sí y otras tampoco,
la tierra estaba en llamas y solo tú,
algosa entrepresencia de la niebla,

podrías ser quien viniera a perderme,
pasé caminado junto a los muros
de piedra, cubiertos de musgo y hiedra,

después de visitar el jardín pálido,
todo fue lo que nunca podrá ser,
recuerda el presente, aquella mañana

de verano miraste hacia la orilla
y solo dijiste, muy circunspecto:
No hay nada más hermoso que esta lluvia

que cae suave sobre el mar en calma,
mierda. Y orinaste sobre la arena
antes de desmontar el campamento.

egm.2020


Chris Isaak. In the Heat of the Jungle
Chris Isaak. Wicked Game
Him. Wicked Game

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